shivas regal -- indra

elle jette ses pompes quand elle passe la grande porte, fait valdinguer la veste rapiécée du col aux manches de laquelle les yeux psychédéliques cousus sur les trous éclatés semblent sonder l’âme des truands d’ici, dégage le sac de son épaule dans un tintement de merveilles - elle a mis la main sur des babioles, des trucs en toc et d’autres passables, des grigris kitsch au possible qui finiront sur des coins de murs ou sur le dos de la porte, des affiches pétées d’un ancien spectacle de burlesque, certainement le seul et qu’était sûrement franchement mauvais. défait l’élastique qui s’apprête à claquer, sourit en coinçant une cigarette entre ses dents - sont tous là. et dans le fond de sa caboche ça dit je suis rentrée chez moi.
des coups de pieds mi-taquins mi-mesquins dans les jambes trop longues qui trainent parterre, des embrassades à demi tragiques à ceux qui font sonner leur guitare et leurs carillons. elle traverse la salle comme la grande dame du siècle, comme une lady godiva sans cheval et moins nue, trimballe derrière elle fumée et tignasse énervée, disparaît côté cour dans le bordel des coulisses.
à chaque marche de montée y a l’écho des voix sur-excitées, les mélodies maladroites qui se mélangent aux jolies compositions, les voix de chanteurs qui côtoient celles des pas doués, les bribes d’engueulades qui s’entortillent aux éclats de rire et de ce bruit paloma elle jure en avoir jamais marre. c’est son bruit, leur bruit. celui qui dure dans la nuit, celui qui laisse aucune place à la solitude, celui qui martèle les crânes et transperce les murs, te court après dans les escaliers. celui qui dit t’es chez les vivants.
il est pas loin de minuit quand il passe le chambranle de la porte qu’elle prend jamais la peine de fermer, engage les deux pieds dans l’univers abracadabrantesque sur fond de woman d'etta james - indra dans toute sa splendeur, sans visage ni expression qu’il serait quand même désinvolte. ce matin elle a dit j’veux te maquiller plantée sur ses airs inébranlables et il a pas dit non.

- tes mains, truand.

qu’elle dit sans se lever de son trône pré-fabriqué, faux air sérieux mal tenu dans le regard, piètre actrice pointe ses poches du bout de sa cigarette - elle en est à combien ? le sourire aux lèvres à ses propres superstitions, attend la moquerie alors qu’elle se lève dans un mouvement léthargique - s’en va le rejoindre et poser deux mains sur ses épaules, l’assoit face au miroir baroque posé de travers, regarde le reflet du roi canaille plutôt que le sien.

- alors cette journée ?
- t'attends pas à finir aussi joli que moi, j'garde le monopole.

question con toujours posée même quand journée y a pas, clin d'oeil merdique droit dans le miroir elle farfouille à côté dans les tiroirs qui débordent, ramasse nécessaire et matériel iridescent.

de ses dix doigts elle récolte montagne de babioles, dégage du meuble vieux d’au moins quatre décennies fards poudrés, paillettes éparpillées, blushs agressifs et gouache dont le blanc se mélange au rouge et au bleu. elle a un rire pour indra, pour les mots qu’il met les uns à la suite des autres, pour cette histoire de collier à transformer en cassiopée ou orion.

- j’pourrais coller ça sur ta veste ?
- à la freddie mercury.

elle repart dans le fond de la pièce pas bien grande, ramasse les boucles dans un foulard bariolé. la mine concentrée, le sérieux plaqué entre ses deux yeux - elle a une tronche d’artiste à la picasso, pinceau entre les dents, un autre sous le coude, remonte ses manches et traîne l’éternel fauteuil encombrant jusqu’à la loge de fortune. y a tout qui s’étale sur la coiffeuse vieillotte, les couleurs qui se fondent toutes ensemble - pas soigneuse pour un sou, organise son bordel pseudo créatif.

- l’thème ?
- un genre de...
- de bowie meets morticia addams dans les années 20 et ça crève l’écran, promis juré.

y a une de ses mains qu’attrape la mâchoire du bandit pour tourner le visage encore vide de pastels vers elle, les yeux mordorés qui scrutent tout - elle le passe comme aux rayons x et on sait pas si elle réfléchit vraiment ou si elle fait tout comme. à ses mouvements oculaires trainent des hm rendus inarticulés par le pinceau qu’est revenu trôner entre ses dents - entrée dans le personnage, se la joue grande diva du transformisme à peine le travail commencé.

- ferme les yeux.

sans s’il te plaît, la bouche libérée de l’ustensile qui s’en va écraser ses poils dans la gouache immaculée (plus trop). paraît qu’elle devrait pas utiliser ça sur la peau, paraît aussi qu’elle devrait pas faire tout un tas de choses qu’elle fait pourtant.

- j’avoue que c’est pas censé s’utiliser comme ça.
- si ça brûle cligne des yeux trois fois mais crie pas, tu m’ferais rater.

bientôt y a tout le visage d’indra qu’est couvert de blanc opaque qui pue le chimique à plein nez,  elle se recule pour admirer, pour effacer avec les doigts les traits de brosse qu’il reste - faut que ça soit net. un regard à travers la glace, la main toujours sur la mâchoire.

- regarde-moi ça ; blanc comme neige et toujours pas privilégié.

Un rire alors qu’elle pose le pinceau devant elle, attrape les fards poudreux. y a comme une maîtrise automatique dans ses gestes, dans la façon qu’elle a d’étaler une couleur puis une autre sur un doigt, de regarder les paupières de sa muse comme si elles allaient lui parler - moi j’veux du bleu, et moi du vert, nan plutôt du rose en fait et pourquoi pas du violet. la vérité c’est qu’elle sait jamais ce que ça rendra à l’avance, qu’elle se laisse plutôt guider par les palettes, qu’à une nuance elle en ajoute une autre, puis une autre, puis une autre et encore une autre, que parfois ça ressemble à rien mais que dans ce rien on arrive à trouver un quelque chose, un air de - et le sourire suffisant on dit ouais, j’ai capté, c’est abstrait comme un synonyme de ça n’a pas de sens. elle cherche pas le sens paloma, elle l’a jamais cherché, y en a pas. elle mixe, superpose, rajoute, too much. puis ça explose. en bien, en mal - s’en fout. indra aussi, s’en fout - s’en fout toujours, pourrait poser son cul ici à l’aveugle, finir en ogresse bleu cyan sur scène qu’il trouverait quoi en faire, du personnage. fait partie de ces esprits dont les rouages saisissent la moindre occasion pour étonner, de ces lèvres auxquelles tout le monde se pend même quand ce qui en sort n’est qu’un assemblage de voyelles et de consonnes défaites de leur sémantique.
elle gomme les sourcils, les faits disparaître sous une tonne de fond de teint clair et de pâte blanche, redessine deux arcs fins et agressifs, noir de chez noirs. dans le reflet il paraît mi-menaçant mi-con à mourir, avec ses traits gommés, son chignon défait, sa barbe et ses nouveaux sourcils made in cabaret burlesque. elle se marre, fourre sa main dans les cheveux attachés.

- y a comme un air de vieille concierge aigrie là.
- j’pourrais te laisser comme ça.
- sûre que le succès sera au rendez-vous en bas.